Kanada riecht nach Harz

Kanada riecht nach Harz Beschreibung

"Kanada riecht nach Harz" ist ein sehr beliebtes Buch. Wenn Sie genau hinsehen, werden Sie es in jedem polnischen Haushalt finden. Genau wie "303. Staffel". Es ist auch ein Buch, das mehrmals gelesen und dann an Verwandte und Freunde weitergegeben wurde. Es war so beliebt, dass es viele Ausgaben gab, die sich voneinander unterschieden. Das Vorkriegsexemplar Ihrer Großmutter enthält Fragmente, die nach dem Krieg der Zensur zum Opfer fielen. Die Nachkriegsausgaben enthalten ihrerseits vom Autor hinzugefügte Fragmente, die die gestrichenen ersetzen und in der Ausgabe Ihrer Großmutter nicht zu finden sind. Wir haben diesen Text geordnet - das Buch, das Sie in Händen halten, enthält alles, was Arkady Fiedler jemals unter dem Titel

Kanada, das nach Harz riecht veröffentlicht hat. Manchmal mussten wir uns entscheiden, welche Version eines bestimmten Kapitels wir auswählen sollten, und wir haben diejenige gewählt, die uns am besten gefiel. Eine vollständige, überarbeitete und erweiterte Ausgabe mit zeitgenössischen Fußnoten. Der Autor wäre zufrieden. Arkady Fiedler (1894-1985)

Der berühmteste polnische Reisende - seine Bücher wurden in über zwanzig Sprachen übersetzt. Während seines langen Lebens unternahm er dreißig große Expeditionen rund um die Welt. Er begann 1927 mit einer Jagdexpedition nach Nordnorwegen, und seine letzte Reise nach Westafrika unternahm er 1981; er war 87 Jahre alt.

Ursprünglich begann er seine Laufbahn als Tierjäger für Zoos. Mit der Zeit jedoch gewann das Schreiben die Oberhand.

Jahrzehntelang war er der beliebteste Autor Polens. Hier die Zahlen: Zwischen der Veröffentlichung seines ersten und letzten Buches vergingen 65 Jahre, und insgesamt veröffentlichte er 32 Titel mit einer Gesamtauflage von 10 Millionen Exemplaren (!!!). Rekordhalter ist das berühmte "303. Staffel" , eine Geschichte über polnische Piloten, die in der Luftschlacht um England kämpften - die Gesamtauflage beträgt über anderthalb Millionen Exemplare.

Buchauszug Kanada riecht nach Harz

:
***
Es gab unzählige Elchspuren. Alte und verblasste, aber auch viele frische, manchmal so deutlich, als wären sie gerade erst getreten worden. Wir sahen sie im Gras, im Schlamm, im Sand, überall am Wasser. Je weiter wir uns von Obijuan entfernten, desto mehr Spuren entdeckten wir: ein Zeichen dafür, dass wir reiche Jagdgründe erreicht hatten. Unsere Expedition näherte sich ihrem Ziel, aber - verdammt! - wo war das Wild selbst? Ich hatte die Nase voll von bloßen Spuren. Als wir vor einer Woche die Spuren am Oskelaneo River entdeckten, hatten sie uns begeistert und unsere Fantasie beflügelt - ein Vorbote zukünftiger Abenteuer. Nun aber hatten sie mich nicht mehr erfreut, ich war ihrer überdrüssig geworden. Die Spuren glichen schönen Versprechen, zu lang und böswillig unerfüllt. Sie ärgerten und quälten mich; sie waren leer und steril. Mehrmals hielten wir den Motor an und gingen von Bord. Wir erkundeten das Ufer und suchten die Umgebung mit wachsamen Blicken ab, wie Ermittler. Ich kannte mich mit den Spuren am wenigsten aus. Stanisław las sie besser, und natürlich der alte Cree-Indianer John Iserhoff noch besser; aber der wahre Meister, wie sich herausstellte, war Lisim, unser vierter Begleiter. Lisim, zwanzig Jahre jünger als John, leitete die Expedition als außergewöhnlicher Führer. Er war ein alles andere als gewöhnlicher Inder: Er trug eine Brille, hatte mongolische Gesichtszüge und konnte Motorräder reparieren. Wenn unser Motor während der Fahrt ausfiel, zerlegte Lisim ihn, bastelte daran herum und setzte ihn wieder zusammen, und der Motor lief wieder. Während der Erkundung des Ufers machte Lisim einige Beobachtungen und Entdeckungen; mit leiser Stimme, in der Cree-Sprache, übermittelte er diese Informationen an John, und John erzählte mir auf Englisch, dass gestern zwei Hirsche dort geschwommen waren, heute ein schwacher Bulle hier vorbeigekommen war und hier einst eine Stute gestanden hatte. "Hier gibt es definitiv Elche!", schloss er seinen Vortrag. "Wo sind diese Elche?" "Ich sehe nichts als Spuren! Nichts als Spuren!", fragte ich spöttisch und blickte mich um. Eine weite Landschaft erstreckte sich über den See, schön wie ein Traum, aber leer, als wäre sie von einer Seuche heimgesucht worden. John, von sanftem Wesen, lächelte verlegen und murmelte höflich etwas vor sich hin: "Der Weiße ist ungeduldig." Nach über dreißig Kilometern erreichten wir ein Gebiet mit leicht veränderter Landschaft: Dichte Nadelwälder wurden zunehmend von hellen Laubwaldinseln durchsetzt. Espen und Birken wuchsen üppig zwischen Tannen und Fichten. Gleichzeitig unterbrachen immer wieder Lücken und Spalten das felsige Ufer: Wiesen und Sümpfe, die bevorzugten Biberlager der Elche, ragten in den Wald hinein. Wir segelten nach Südosten durch einen riesigen, langgestreckten See mit verschlungenen Buchten und zahlreichen Inseln: den Marmette-See. Er erstreckte sich über zwanzig Kilometer. An seinem südlichen Ende erhob sich eine schmale, lange Halbinsel, wie ein Dolch, der in den See gestoßen wurde. Wir landeten auf diesem Vorgebirge. John verkündete, wir hätten unser Ziel erreicht. Wir befanden uns mitten in einem guten Elchgebiet. Von hier aus konnten wir in alle Richtungen auf die Jagd gehen, nach Westen, Süden, Osten und sogar nach Norden, woher wir gerade gekommen waren. Wir würden überall in der Nähe Elche antreffen. Das sagte John. Die Halbinsel hatte einen sandigen Uferstreifen, hinter dem sich ein kleiner Hain erhob, so lang und schmal wie das Vorgebirge selbst. In dem Hain, in einer kleinen Mulde im Boden, schlugen wir unser Lager im Schatten von Birken und jungen Tannen auf. Die Senke bot uns Schutz; niemand würde den Schein unseres Feuers sehen. Das Wasser war nicht weit entfernt, keine vierzig Schritte. Mir gefiel diese Ecke. Während wir unsere Zelte aufschlugen (zwei, da die Indianer ihre eigenen bauten), tauchte plötzlich ein seltsamer Gast im Lager auf. Ein Waldhuhn. Es saß auf einem umgestürzten Baumstamm, genau dort, keine zwanzig Schritte entfernt, und zeigte keinerlei Furcht. Ganz im Gegenteil. Auf komische und trotzige Weise streckte und streckte es seinen Hals und hob und senkte mal den Kopf. Offenbar empört, von Neugier getrieben, wollte es herausfinden, welche Art von Eindringlingen die Ruhe des Waldes störten. Die Kanadier nennen es ein Wildhuhn, und das scheint zuzutreffen. Sein Gefieder ähnelt dem unseres Haselhuhns, nur etwas größer. Lisim nahm ein Sechs-Millimeter-Winchester-Gewehr mit. Nun zog er seine Waffe aus dem Rucksack, und während John mir den Schuss rechtfertigte und meinte, er wäre nicht zu laut und würde größeres Wild nicht verscheuchen, lud Lisim ruhig sein Gewehr, zielte und feuerte. Ein wunderschöner Schuss! Der Vogel, am Kopf getroffen, fiel sofort zu Boden. Er bezahlte seine Tollkühnheit mit dem Tod, und er hatte uns einen ausgezeichneten Schuss ermöglicht und uns einen leckeren Braten beschert.

Ein paar Schritte hinter dem Lager, im Sand, zeigten mir die Indianer Elchspuren. "Ein fetter Bulle", lobte John ihn, "ist gestern hier vorbeigekommen." Tatsächlich waren die großen, ovalen Vertiefungen deutlich zu sehen. Aber die Spuren reichten mir bis zu den Ohren. "Noch mehr Spuren!", schnaubte ich mit gespielter Empörung und lachte John ins Gesicht. Der alte Indianer litt. Meine Sticheleien nagten an ihm. Er beriet sich mit Lisim und schlug dann vor, trotz der späten Stunde noch eine kurze Erkundungstour zu machen. Es würde erst in einer Stunde dunkel werden. "Einverstanden, los geht's!", rief ich. Mein Kanu, da es leichter war, wurde ins Wasser geschoben, und wir paddelten nach Süden: John, Lisim und ich. Stanisław blieb im Lager, um das Abendessen vorzubereiten. Wir fuhren entlang der Halbinsel und erreichten ihren Fuß. Dort gerieten wir in eine Meerenge und gelangten bald auf einen neuen See, der viel kleiner war als der vorherige, vielleicht einen Kilometer lang. Wir nannten ihn später Hechtsee. Ein prächtiger Regenbogen von außergewöhnlich leuchtenden Farben hing über dem See. Er spannte sich mit einem Arm bis zum Ufer, nicht weit von uns entfernt, und verwandelte die Wiese in einen strahlenden Rückzugsort, losgelöst von Erde und Leben. Der Regenbogen verbreitete ein so blendendes Leuchten, dass er uns wie ein sanfter Schein umstrahlte. Er bildete ein magisches Tor zur Begrüßung; vielleicht war er ja der Eingang zu einem Jägerparadies? Auch die Indianer waren von diesem Phänomen fasziniert; sie flüsterten miteinander. Nach einem Augenblick verschwand die Sonne hinter dem Wald, und der Regenbogen verblasste. Die Schatten unter den Bäumen wurden dichter, und langsam senkte sich die Dunkelheit herab. Nachdem wir den See überquert hatten, wagten wir uns in einen schmalen, gewundenen Kanal, halb Fluss, halb ausgetrockneter Nebenarm. Verschiedene Steine und Schlammklumpen ragten aus dem Wasser. Es war schwierig, zwischen ihnen hindurchzurudern, doch die Indianer überwanden mühelos alle Hindernisse und umfuhren geschickt die Inseln. Ich bewunderte ihre Geschicklichkeit. Beim Rudern tauchten sie die Ruder so vorsichtig ins Wasser, dass außer dem Plätschern der Wassertropfen kein Rascheln zu hören war.

Eine ununterbrochene Stille senkte sich über den Wald. Blätter und Grashalme, regungslos, versanken in einen Schlummer vor der Abenddämmerung. In diese Stille glitten wir, selbst wachsam und stumm wie traumartige Erscheinungen, lauernd wie Raubtiere.

Plötzlich stupste mich John, der hinter mir saß, an und deutete wortlos nach vorn. Ich suchte die unebenen Stellen am Ufer ab; überall lagen Felsbrocken; schließlich sah ich: einen Elch! Oh mein Gott, da war ein Elch! Eine Welle sengender Hitze traf mich. Er stand direkt am Ufer, nur wenige Schritte entfernt, ein Koloss, eine wahre Verkörperung von Macht, ein stolzer Riese des Waldes. Er wirkte fast urzeitlich, fast wie eine Legende. Sein graubraunes Hinterteil und die weißlichen Hinterläufe hoben sich deutlich vom aschgrauen Ufer ab, während Kopf und Schulter von einem Felsbrocken verdeckt wurden. Ich wusste immer noch nicht, ob es ein Bulle oder ein Elch war. Wenn es ein Bulle war, dann vermutlich ein prächtiges Exemplar. Es hatte uns noch nicht bemerkt.

Vorsichtig spannte ich die Remington, und die Indianer stießen das Boot behutsam an. Mein Herz hämmerte, meine Augen waren feucht vor Rührung. Ich hob die Waffe zum Schuss.

Langsam näherten wir uns dem Felsen. Noch dreißig Schritte, noch fünfundzwanzig. Schließlich erreichten wir die Felswand und spähten leise um die Ecke. Plötzlich zuckte das Tier heftig zusammen, und aus seinem aufgerichteten Kopf blickten uns verängstigte, kerzenartige Augen an. Große, löffelförmige Ohren ragten aus dem Kopf des Tieres, ansonsten war da nichts, kein Tau: Es war ein Elch. Enttäuscht senkte ich meine Waffe. Der erschrockene Elch hob die Nüstern, drehte sich auf den Hinterbeinen und sprang, um zu fliehen. Doch in seiner Eile verschätzte er sich beim Steilufer und rutschte zurück ins Wasser. Dabei spreizte er komisch die Beine und präsentierte uns seinen breiten Hintern. Die Anspannung in unseren Nerven ließ nach. Der amüsante Anblick entfachte unser Gelächter. Wir alle drei lachten wie Kinder, unterdrückten ein Kichern, lachten fröhlich, herzhaft, laut, unkontrolliert, endlos, immer wieder. Es war zum Lachen: Der Himmel ging unter, der Ochse war endlich geflohen, die Reue war verflogen, die Hoffnungen waren neu entfacht.
Als wir uns zum Rückweg bereit machten, zeigte der alte John auf die Spuren, die der Elch am Ufer hinterlassen hatte, und sagte, mich neckend, mit übertriebener Traurigkeit:
- Und wieder, nichts als Spuren! Nichts als Spuren! Rezensionen zum Buch "Canada smelling of resin" können auf der Website Lubimyczytac.pl gelesen werden. Verlag: Bernardinum. Erscheinungsjahr: 2009. Seitenzahl: 324.
Gebundene Ausgabe