Canadá huele a resina.

Descripción de Canadá huele a resina.

Canadá con olor a resina

Canadá con olor a resina es un libro muy popular. Si miras con atención, lo encontrarás en cada hogar polaco. Al igual que Escuadrón 303 .

También es un libro que se leyó varias veces y luego se pasó a familiares y amigos.

Era popular, por lo que tuvo muchas ediciones, que... diferían entre sí. La copia de tu abuela de antes de la guerra contiene fragmentos que fueron eliminados por la censura después de la guerra. Las ediciones de posguerra, a su vez, contienen fragmentos añadidos por el autor para reemplazar los eliminados, y no se encuentran en la edición de tu abuela.

Hemos organizado este texto: el libro que tienes en tus manos contiene todo lo que Arkady Fiedler publicó bajo el título Canadá con olor a resina . A veces teníamos que decidir qué versión de un capítulo determinado elegir, así que elegimos la que más nos gustó. Una edición completa, revisada, ampliada, con notas a pie de página contemporáneas. El autor estaría contento.

Arkady Fiedler (1894-1985)

El más famoso de los viajeros polacos: sus libros se han traducido a más de veinte idiomas. Durante su larga vida, emprendió treinta expediciones importantes alrededor del mundo. Comenzó en 1927 con una expedición de caza al norte de Noruega, y su último viaje a África Occidental fue en 1981; tenía 87 años.
Inicialmente, se lanzó al mundo como cazador de animales para zoológicos. Con el tiempo, sin embargo, prevaleció la escritura.
Durante varias décadas, fue el autor más popular de Polonia. Aquí están las cifras: pasaron 65 años entre la publicación del primer y el último libro, y en total publicó 32 títulos con una tirada total de 10 millones de copias (!!!). El poseedor del récord es el famoso Escuadrón 303 , una historia sobre pilotos polacos que lucharon en la Batalla de Inglaterra: su tirada total es de más de un millón y medio de copias.

Fragmento del libro Canadá con olor a resina :

***

Había muchas huellas de alces. Viejas y descoloridas, aunque también había muchas frescas, a veces tan nítidas como si acabaran de ser presionadas. Las vimos en la hierba, en el barro, en la arena, por todas partes en la orilla del agua. A medida que nos alejábamos de Obijuan, notamos más y más huellas: una señal de que habíamos llegado a ricos terrenos de caza. Nuestra expedición se acercaba a su destino, pero -¡maldita sea!- ¿dónde estaba la presa? Ya estaba harto de ver simples huellas.

Cuando encontramos las huellas en el río Oskelaneo, hace una semana, nos habían encantado y encendido nuestra imaginación, presagio de futuras emociones. Ahora ya no me encantaban, me había cansado de ellas. Las huellas eran como hermosas promesas, demasiado largas y maliciosamente incumplidas. Me irritaban y me atormentaban; eran vacías y estériles.

Varias veces detuvimos el motor y desembarcamos. Exploramos las orillas, escudriñando el área circundante con una mirada atenta, como investigadores. Yo era el que menos sabía sobre los senderos. Stanisław los interpretaba mejor, y, por supuesto, el viejo indio cree, John Iserhoff, los interpretaba aún mejor; pero el verdadero maestro, como resultó, era Lisim, nuestro cuarto compañero.
Lisim, veinte años menor que John, dirigió la expedición como un guía extraordinario. Era un indio mucho más que común: usaba gafas, tenía rasgos mongoles y sabía reparar motocicletas. Cuando se nos averiaba el motor mientras íbamos en moto, Lisim lo desarmaba, lo trasteaba y lo volvía a armar, y el motor volvía a funcionar. Mientras examinaba las orillas, Lisim hizo algunas observaciones y descubrimientos; en voz baja, en lengua cree, le transmitió esta información a John, y John me dijo en inglés que dos ciervos habían estado nadando allí ayer, un toro débil había pasado por allí hoy, y aquí también había estado una yegua. "¡Definitivamente hay alces aquí!", concluyó su discurso. "¿Dónde están esos alces?", pregunté burlonamente, mirando a mi alrededor. "¡No veo más que huellas! ¡Solo huellas!"
Un vasto paisaje se extendía sobre el lago, hermoso como un sueño, pero vacío, como si hubiera sido arrasado por una plaga.
John, con su naturaleza gentil, sonrió tímidamente y murmuró cortésmente algo entre dientes: "El hombre blanco es impaciente".
Después de navegar más de treinta kilómetros, llegamos a un área con un paisaje ligeramente diferente: densos matorrales de bosques de coníferas se intercalaban cada vez más con brillantes parches de árboles de hoja caduca. Álamos y abedules blanquecinos crecían abundantemente entre los abetos y piceas. Al mismo tiempo, frecuentes huecos y brechas interrumpían la costa rocosa: prados y marismas, lechos favoritos de castores y alces, se adentraban en el bosque. Navegamos hacia el sureste a través de un lago enormemente alargado con intrincadas bahías y numerosas islas: el lago Marmette. Se extendía por más de veinte kilómetros. En su extremo sur se alzaba una península, delgada y larga, como una daga clavada en el lago. Desembarcamos en este promontorio. John declaró que habíamos llegado a nuestro destino. Estábamos justo en medio de una buena zona de alces. Desde aquí podíamos navegar para cazar en todas direcciones, oeste, sur, este e incluso norte, de donde acabábamos de venir. Encontraríamos alces por todas partes cerca. Eso fue lo que dijo John. La península tenía una franja arenosa en la orilla, más allá de la cual se alzaba una pequeña arboleda, tan larga y estrecha como el propio promontorio. En la arboleda, en una ligera depresión del suelo, montamos el campamento bajo la sombra de abedules y abetos jóvenes. El hueco nos ofrecía seguridad; nadie vería el resplandor de nuestro fuego. El agua no estaba lejos, a menos de cuarenta pasos. Me gustó este rincón.
Mientras montábamos nuestras tiendas (dos, ya que los indios estaban construyendo las suyas), un extraño huésped apareció de repente en el campamento. Una perdiz de bosque. Se posó en un tronco caído, justo allí, a no más de veinte pasos de distancia, sin mostrar miedo. Todo lo contrario. De una manera cómica y desafiante, estiraba y contraía el cuello, y ahora levantaba y ahora bajaba la cabeza. Aparentemente indignada, despertada por la curiosidad, quería averiguar qué clase de intrusos estaban perturbando la paz del bosque. Los canadienses la llaman gallina tonta, gallina salvaje, y parece que con razón. Su plumaje se parece al de nuestro urogallo avellano, solo que un poco más grande.
Lisim llevó consigo un Winchester de seis milímetros. Entonces sacó su arma de su mochila, y mientras John me justificaba el disparo, diciendo que no sería demasiado ruidoso y no asustaría a la caza mayor, Lisim cargó tranquilamente su rifle, apuntó y disparó. ¡Un tiro magnífico! El pájaro, alcanzado en la cabeza, cayó al instante. Pagó su imprudencia con su muerte, y descubrió un excelente tiro para nosotros y nos proporcionó un sabroso asado.
Unos pasos más allá del campamento, en la arena, los indios me mostraron huellas de alce. "Un toro gordo", lo elogió John, "pasó por aquí ayer". En efecto, las grandes depresiones ovaladas eran claramente visibles. Pero las huellas me llegaban hasta las orejas.
¡Más huellas! Resoplé con fingida indignación, riéndome en la cara de John.

El viejo indio estaba sufriendo. Mis burlas lo estaban carcomiendo. Consultó con Lisim y luego sugirió que hiciéramos un reconocimiento rápido hoy, a pesar de la hora tardía. No oscurecería hasta dentro de una hora.
"¡De acuerdo, vámonos!" grité.
Mi canoa, al ser más ligera, fue empujada al agua y remamos hacia el sur; John, Lisim y yo, Stanisław, nos quedamos en el campamento para preparar la cena. Navegando a lo largo de la península, llegamos a su base, donde entramos en un estrecho y pronto emergimos en un nuevo lago, mucho más pequeño que el anterior, tal vez de un kilómetro de largo. Más tarde lo llamamos Lago Bold Pike.
Un magnífico arcoíris, de un color excepcionalmente brillante, se cernía sobre el lago. Fluía con un brazo hacia la orilla del agua no lejos de nosotros, transformando el prado en una especie de refugio radiante separado de la tierra y la vida. El arcoíris extendió un brillo tan deslumbrante que resplandeció sobre nosotros como un resplandor. Creó una mágica puerta de bienvenida; ¿quizás era, de hecho, la puerta de entrada a un paraíso de cazadores? El fenómeno también conmovió a los indios; susurraban entre sí.
Después de un momento, el sol se ocultó tras el bosque y el arcoíris se desvaneció. Las sombras se espesaron bajo los árboles y la oscuridad se instaló lentamente.
Después de cruzar el lago, nos aventuramos en un canal estrecho y sinuoso, mitad río, mitad ramal seco. Varias rocas y terrones de lodo sobresalían de la superficie del estanque. Era difícil remar entre ellos, pero los indios superaron sin esfuerzo todos los obstáculos, evitando ágilmente las islas. Admiré su destreza. Mientras remaban, sumergían sus remos con tanto cuidado que no se oía ningún crujido excepto el de las gotas de agua al caer.

Un silencio absoluto se apoderó del bosque. Hojas y briznas de hierba, inmóviles, se sumieron en un sueño pre-atardecer. En esta quietud y gran silencio nos deslizamos, alerta y silenciosos como apariciones oníricas, acechando como animales depredadores.

De repente, John, sentado detrás de mí, me dio un codazo y señaló hacia adelante sin decir palabra. Busqué entre los caóticos montículos de la orilla; había rocas por todas partes; finalmente, vi: ¡un alce! ¡Oh, Dios mío, había un alce! Una ola de calor intenso me golpeó. Estaba justo en la orilla, a no más de unas pocas docenas de pasos de distancia, un coloso, una verdadera encarnación del poder, un orgulloso gigante del bosque. Parecía casi antediluviano, casi una leyenda. Sus nalgas de color gris parduzco y sus cuartos traseros blanquecinos destacaban claramente contra la orilla cenicienta, mientras que su cabeza y hombro estaban ocultos por una roca. Todavía no sabía si era un toro o un alce. Si era un toro, probablemente era uno magnífico. Aún no nos había visto.
Amartillé con cuidado el Remington, y los indios empujaron con cautela la barca. Mi corazón latía con fuerza, mis ojos estaban humedecidos por la emoción. Levanté el arma para disparar.
Nos acercamos lentamente a la roca. Otros treinta pasos, otros veinticinco. Finalmente, llegamos a la pared de roca, asomándonos sigilosamente por la esquina. De repente, el animal se sacudió violentamente, y desde su cabeza erguida, unos ojos aterrorizados como velas nos miraron. Grandes orejas en forma de cuchara sobresalían de la cabeza del animal, pero por lo demás nada, ni rastro de rocío: era un alce. Decepcionado, bajé mi arma.
El asustado alce levantó sus fosas nasales, giró sobre sus patas traseras y saltó para escapar. Pero en su prisa, calculó mal la pendiente de la orilla y resbaló de nuevo al agua. Al hacerlo, abrió cómicamente las patas, exponiendo su ancha grupa ante nosotros.
La tensión en nuestros nervios disminuyó. La divertida escena impulsó nuestra alegría. Los tres comenzamos a reír como niños, estallando en risitas ahogadas, riendo alegremente, sinceramente, fuerte, incontrolablemente, sin cesar, estallando una y otra vez. Valió la pena reír: el cielo se estaba poniendo, el buey finalmente había huido, los remordimientos habían disminuido, las esperanzas estaban encendidas.
Mientras nos preparábamos para regresar, el viejo John señaló las huellas que el alce había dejado en la orilla y, burlándose de mí juguetonamente, dijo con tristeza exagerada:

- ¡Y otra vez, nada más que huellas! ¡Nada más que huellas!
***
Las reseñas del libro
Canadá con olor a resina
se pueden leer en el sitio web
Lubimyczytac.pl

Editorial

Bernardinum Año de publicación 2009 Número de páginas

324 Tapa dura