Il Canada odora di resina

Descrizione di Il Canada odora di resina

Canada Smelling of Resin

Canada Smelling of Resin è un libro molto popolare. Se guardi attentamente, lo troverai in ogni casa polacca. Proprio come 303 Squadron .

È anche un libro che è stato letto più volte e poi passato a parenti e amici.

Era popolare, quindi ha avuto molte edizioni, che... differivano l'una dall'altra. La copia prebellica di tua nonna contiene frammenti che furono rimossi dalla censura dopo la guerra. Le edizioni del dopoguerra, a loro volta, contengono frammenti aggiunti dall'autore per sostituire quelli eliminati, e questi non sono presenti nell'edizione di tua nonna.

Abbiamo organizzato questo testo: il libro che tieni tra le mani contiene tutto ciò che Arkady Fiedler ha mai pubblicato con il titolo Canada Smelling of Resin . A volte abbiamo dovuto decidere quale versione di un determinato capitolo scegliere, quindi abbiamo scelto quella che ci piaceva di più. Un'edizione completa, rivista, ampliata, con note a piè di pagina contemporanee. L'autore ne sarebbe contento.

Arkady Fiedler (1894-1985)

Il più famoso dei viaggiatori polacchi: i suoi libri sono stati tradotti in oltre venti lingue. Durante la sua lunga vita, intraprese trenta importanti spedizioni in giro per il mondo. Iniziò nel 1927 con una spedizione di caccia nella Norvegia settentrionale e il suo ultimo viaggio in Africa occidentale fu nel 1981, all'età di 87 anni.
Inizialmente, si avventurò nel mondo come cacciatore di animali per gli zoo. Col tempo, tuttavia, la scrittura prevalse.
Per diversi decenni, fu l'autore più popolare in Polonia. Ecco i numeri: sono trascorsi 65 anni tra la pubblicazione del primo e dell'ultimo libro, e in totale ha pubblicato 32 titoli con una tiratura complessiva di 10 milioni di copie (!!!). Il detentore del record è il famoso 303 Squadron , una storia sui piloti polacchi che combattono nella Battaglia d'Inghilterra: la sua tiratura totale supera il milione e mezzo di copie.

Estratto del libro Il Canada che profuma di resina :

***

C'erano molte impronte di alce. Vecchie e sbiadite, anche se ce n'erano anche molte fresche, a volte così nitide come se fossero appena state impresse. Le vedevamo nell'erba, nel fango, nella sabbia, ovunque in riva all'acqua. Man mano che ci allontanavamo da Obijuan, notavamo sempre più impronte: un segno che avevamo raggiunto ricchi territori di caccia. La nostra spedizione stava raggiungendo la sua destinazione, ma-dannazione!-dov'era la selvaggina stessa? Ero già stufo di vedere semplici impronte. Quando una settimana prima ci imbattemmo nelle tracce sul fiume Oskelaneo, ci avevano deliziato e acceso la nostra immaginazione, presagio di emozioni future. Ora non mi deliziavano più, mi ero stancato di loro. Le tracce erano come bellissime promesse, troppo lunghe e maliziosamente non mantenute. Mi irritavano e mi tormentavano; erano vuote e sterili. Diverse volte fermammo il motore e sbarcammo. Esplorammo le rive, scrutando l'area circostante con sguardo vigile, come investigatori. Io ero il meno esperto di quei sentieri. Stanisław li leggeva meglio e, naturalmente, il vecchio indiano Cree, John Iserhoff, li leggeva ancora meglio; ma il vero maestro, a quanto pareva, era Lisim, il nostro quarto compagno.

Lisim, vent'anni più giovane di John, guidava la spedizione come una guida straordinaria. Era un indiano tutt'altro che ordinario: portava gli occhiali, aveva tratti mongoli e sapeva riparare le motociclette. Quando il nostro motore si rompeva mentre eravamo in viaggio, Lisim lo smontava, ci armeggiava e lo rimontava, e il motore ripartiva.

Mentre esaminava le rive, Lisim fece alcune osservazioni e scoperte; a bassa voce, in lingua Cree, riferì queste informazioni a John, e John mi disse in inglese che due cervi avevano nuotato lì il giorno prima, un toro debole era passato di lì oggi, e qui una volta si era fermata una giumenta.
"Qui ci sono sicuramente degli alci!" concluse la sua spiegazione.
"Dove sono quegli alci?" chiesi beffardamente, guardandomi intorno. "Non vedo altro che impronte! Nient'altro che impronte!"
Un vasto paesaggio si estendeva sul lago, bello come un sogno, ma vuoto, come se fosse stato spazzato via da una pestilenza.
John, con la sua indole gentile, sorrise timidamente e mormorò educatamente qualcosa sottovoce: "L'uomo bianco è impaziente."
Dopo aver navigato per oltre trenta chilometri, raggiungemmo una zona con un paesaggio leggermente diverso: fitti boschetti di conifere erano sempre più intervallati da luminose macchie di alberi a foglie caduche. Pioppi tremuli e betulle bianche crescevano abbondantemente tra gli abeti e i pini. Allo stesso tempo, frequenti aperture e brecce interrompevano la costa rocciosa: prati e paludi, nidi di castori prediletti dagli alci, si protendevano nella foresta. Navigammo verso sud-est attraverso un lago enormemente allungato con baie intricate e numerose isole: il lago Marmette. Si estendeva per oltre venti chilometri. All'estremità meridionale si ergeva una penisola, sottile e lunga, come un pugnale conficcato nel lago. Sbarcammo su questo promontorio. John dichiarò che avevamo raggiunto la nostra destinazione. Eravamo proprio nel mezzo di una buona zona di caccia all'alce. Da qui potevamo navigare per cacciare in tutte le direzioni, ovest, sud, est e persino nord, da dove eravamo appena venuti. Avremmo incontrato alci ovunque nelle vicinanze. Questo è quello che disse John. La penisola aveva una striscia sabbiosa sulla riva, oltre la quale si ergeva un piccolo boschetto, lungo e stretto quanto il promontorio stesso. Nel boschetto, in una leggera depressione del terreno, ci accampammo all'ombra di betulle e giovani abeti. La cavità ci offriva sicurezza; nessuno avrebbe visto il bagliore del nostro fuoco. L'acqua non era lontana, a meno di quaranta passi. Mi piaceva questo angolino. Mentre stavamo montando le nostre tende (due, dato che gli indiani ne stavano costruendo di proprie), uno strano ospite apparve improvvisamente nell'accampamento. Una pernice di foresta. Si posò su un tronco caduto, proprio lì, a non più di venti passi di distanza, senza mostrare alcuna paura. Tutt'altro. In modo buffo e provocatorio, allungava e contraeva il collo, ora alzava ora abbassava la testa. Apparentemente indignata, spinta dalla curiosità, voleva scoprire che tipo di intrusi stessero disturbando la pace della foresta. I canadesi la chiamano gallina selvatica, e sembra proprio a ragione. Il suo piumaggio assomiglia a quello del nostro gallo cedrone, solo leggermente più grande.
Lisim portò con sé un Winchester da sei millimetri. Ora estrasse l'arma dallo zaino e, mentre John mi giustificava lo sparo dicendo che non sarebbe stato troppo rumoroso e non avrebbe spaventato la selvaggina più grande, Lisim caricò con calma il fucile, prese la mira e sparò. Un tiro perfetto! L'uccello, colpito alla testa, cadde all'istante. Pagò la sua imprudenza con la morte, ma scoprì per noi un ottimo tiro e ci fornì un gustoso arrosto.
A pochi passi dall'accampamento, nella sabbia, gli indiani mi mostrarono le impronte di un alce. "Un grosso toro", lo elogiò John, "è passato di qui ieri". In effetti, le grandi depressioni ovali erano chiaramente visibili. Ma le impronte mi arrivavano fino alle orecchie.
"Altre tracce!" sbuffai con finta indignazione, ridendo in faccia a John.

Il vecchio indiano stava soffrendo. Le mie provocazioni lo stavano logorando. Si consultò con Lisim, poi suggerì di fare una rapida ricognizione oggi, nonostante l'ora tarda. Non sarebbe stato buio prima di un'altra ora.
"D'accordo, andiamo!" gridai.
La mia canoa, essendo più leggera, fu spinta in acqua e remammo verso sud; John, Lisim ed io. Stanisław rimase all'accampamento a preparare la cena. Navigando lungo la penisola, raggiungemmo la sua base, dove entrammo in uno stretto e presto sbucammo su un nuovo lago, molto più piccolo del precedente, forse lungo un chilometro. In seguito lo chiamammo Lago Bold Pike. Un magnifico arcobaleno, di un colore eccezionalmente brillante, si stagliava sul lago. Si estendeva con un braccio fino alla riva non lontano da noi, trasformando il prato in un rifugio radioso, distaccato dalla terra e dalla vita. L'arcobaleno diffondeva un bagliore così abbagliante che ci illuminava come una luce. Creava un magico portale di benvenuto; forse era, in effetti, la porta d'accesso a un paradiso per cacciatori? Il fenomeno turbò anche gli indiani; bisbigliavano tra loro. Dopo un attimo, il sole si nascose dietro la foresta e l'arcobaleno svanì. Le ombre si infittirono sotto gli alberi e lentamente calò l'oscurità. Dopo aver attraversato il lago, ci avventurammo in uno stretto canale tortuoso, metà fiume, metà ramo morto. Diverse rocce e zolle di fango sporgevano dalla superficie della pozza. Era difficile remare tra di esse, ma gli indiani superavano senza sforzo tutti gli ostacoli, evitando agilmente le isole. Ammiravo la loro destrezza. Mentre remavano, immergevano i remi con tanta attenzione che non si sentiva altro fruscio che il cadere delle gocce d'acqua. Un silenzio ininterrotto calò sulla foresta. Foglie e fili d'erba, immobili, si abbandonarono a un sonno pre-serale. In questa immobilità e in questo grande silenzio ci immergemmo, vigili e silenziosi come apparizioni oniriche, in agguato come animali predatori.
Improvvisamente, John, seduto dietro di me, mi diede una gomitata e indicò senza dire una parola in avanti. Scrutai le irregolarità della riva; c'erano massi ovunque; finalmente, vidi: un alce! Oh mio Dio, c'era un alce! Un'ondata di calore intenso mi investì. Era proprio sulla riva, a poche decine di passi di distanza, un colosso, una vera incarnazione del potere, un fiero gigante della foresta. Sembrava quasi antidiluviano, quasi una leggenda. Le sue natiche grigio-marroni e i quarti posteriori biancastri risaltavano nettamente contro la riva cinerea, mentre la testa e le spalle erano nascoste da un masso. Non sapevo ancora se fosse un maschio o un alce. Se fosse stato un maschio, probabilmente sarebbe stato magnifico. Non ci aveva ancora notato.
Caricai con cautela il Remington e gli indiani spinsero cautamente la barca. Il mio cuore batteva forte, i miei occhi erano umidi per l'emozione. Alzai il fucile per sparare.
Ci avvicinammo lentamente alla roccia. Altri trenta passi, altri venticinque. Finalmente, raggiungemmo la parete di massi, sbirciando silenziosamente dietro l'angolo. Improvvisamente, l'animale sussultò violentemente e dalla sua testa eretta, occhi terrorizzati simili a candele ci fissarono. Dalla testa dell'animale sporgevano grosse orecchie a forma di cucchiaio, ma per il resto niente, nessuna traccia di rugiada: era un alce. Deluso, abbassai l'arma.

L'alce spaventato sollevò le narici, si girò sulle zampe posteriori e balzò per scappare. Ma nella sua fretta, calcolò male la ripidezza della riva e scivolò di nuovo in acqua. Così facendo, allargò comicamente le zampe, mostrandoci il suo ampio posteriore.

La tensione nei nostri nervi si placò. La scena divertente ci scatenò l'ilarità. Tutti e tre iniziammo a ridere come bambini, scoppiando in risatine soffocate, ridendo gioiosamente, sinceramente, forte, incontrollabilmente, senza fine, scoppiando ancora e ancora. Ne valeva la pena: il cielo stava tramontando, il bue era finalmente fuggito, i rimpianti si erano placati, le speranze si erano riaccese.
Mentre ci preparavamo a tornare, il vecchio John indicò le tracce che l'alce aveva lasciato sulla riva e, prendendomi in giro scherzosamente, disse con esagerata tristezza:
- E ancora, solo tracce! Solo tracce! ***
Recensioni del libro
Canada smelling of resin
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Lubimyczytac.pl
Editore
Bernardinum
Anno di pubblicazione
2009
Numero di pagine

324

Copertina rigida