Le Canada sent la résine

Description de Le Canada sent la résine

Canada Smelling of Resin

Canada Smelling of Resin est un livre très populaire. Si vous cherchez bien, vous le trouverez dans tous les foyers polonais. Tout comme 303 Squadron .

C'est aussi un livre qui a été lu et relu, puis transmis de génération en génération.

Il était populaire, il a donc connu de nombreuses éditions, qui... différaient les unes des autres. L'exemplaire d'avant-guerre de votre grand-mère contient des fragments qui ont été supprimés par la censure après la guerre. Les éditions d'après-guerre, quant à elles, contiennent des fragments ajoutés par l'auteur pour remplacer ceux supprimés, et on ne les trouve pas dans l'édition de votre grand-mère.

Nous avons organisé ce texte - le livre que vous tenez entre vos mains contient tout ce qu'Arkady Fiedler a publié sous le titre Canada Smelling of Resin . Parfois, nous devions choisir quelle version d'un chapitre donné retenir, et nous avons opté pour celle que nous préférions. Une édition complète, révisée, augmentée, avec des notes de bas de page contemporaines. L'auteur en serait ravi. Arkady Fiedler (1894-1985) - Le plus célèbre des voyageurs polonais - ses livres ont été traduits dans plus de vingt langues. Au cours de sa longue vie, il a entrepris trente grandes expéditions à travers le monde. Il a commencé en 1927 par une expédition de chasse dans le nord de la Norvège, et son dernier voyage en Afrique de l'Ouest a eu lieu en 1981 ; il avait alors 87 ans. À ses débuts, il parcourait le monde comme chasseur d'animaux pour les zoos. Avec le temps, cependant, il s'est consacré à l'écriture. Pendant plusieurs décennies, il a été l'auteur le plus populaire de Pologne. Voici les chiffres : 65 ans se sont écoulés entre la publication du premier et du dernier livre, et au total, il a publié 32 titres pour un tirage total de 10 millions d'exemplaires (!!!). Le détenteur du record est le célèbre *303 Squadron*, une histoire de pilotes polonais combattant lors de la bataille d'Angleterre - son tirage total dépasse le million et demi d'exemplaires. Extrait du livre : *Canada sentant la résine* : *Il y avait beaucoup de traces d'élan*. Vieilles et délavées, mais aussi beaucoup de fraîches, parfois si nettes qu'on aurait dit qu'elles venaient d'être imprimées. On en voyait dans l'herbe, dans la boue, dans le sable, partout au bord de l'eau. Plus on s'éloignait d'Obijuan, plus on remarquait d'empreintes : signe que nous avions atteint un territoire de chasse fertile. Notre expédition touchait à sa fin, mais - bon sang ! - où était donc le gibier ? J'en avais déjà assez de voir ces simples traces.

Une semaine auparavant, sur les rives de la rivière Oskelaneo, les traces nous avaient enchantés et avaient enflammé notre imagination, annonciatrices de sensations fortes. Maintenant, elles ne m'enchantaient plus, j'en étais lassé. Ces traces étaient comme de belles promesses, trop longues et cruellement non tenues. Elles m'irritaient et me tourmentaient ; elles étaient vides et stériles. À plusieurs reprises, nous avons arrêté le moteur et débarqué. Nous avons exploré les rivages, scrutant les environs d'un œil attentif, tels des enquêteurs. J'étais celui qui connaissait le moins les sentiers. Stanisław les lisait mieux, et, bien sûr, le vieux Cri, John Iserhoff, les lisait encore mieux ; mais le véritable maître, comme il s'avéra, était Lisim, notre quatrième compagnon.

Lisim, de vingt ans le cadet de John, mena l'expédition en guide hors pair. C'était un Indien tout à fait exceptionnel : il portait des lunettes, avait des traits mongols et savait réparer les motos. Lorsque notre moteur tomba en panne en pleine route, Lisim le démontait, le réparait, le remontait, et le moteur redémarrait.
En examinant les berges, Lisim fit quelques observations et découvertes ; D'une voix douce, en cri, il transmit ces informations à John, qui me raconta en anglais que deux cerfs avaient nagé là la veille, qu'un mâle chétif était passé par là aujourd'hui, et qu'une jument s'y était tenue autrefois.
« Il y a des orignaux ici, c'est certain ! » conclut-il son récit. « Où sont ces orignaux ? » demandai-je d'un ton moqueur, en regardant autour de moi. « Je ne vois que des traces ! Que des traces ! » Un vaste paysage s'étendait sur le lac, d'une beauté onirique, mais désert, comme ravagé par la peste.

John, avec sa nature douce, sourit timidement et marmonna poliment : « L'homme blanc est impatient. » Après avoir navigué sur plus de trente kilomètres, nous atteignîmes une zone au paysage légèrement différent : d'épais fourrés de conifères laissaient place à des clairières lumineuses de feuillus. Les trembles et les bouleaux blanchis poussaient en abondance parmi les sapins et les épicéas. Parallèlement, de fréquentes brèches et ouvertures interrompaient la rive rocheuse : des prairies et des marais, lieux de prédilection des castors et des wapitis, s'avançaient dans la forêt. Nous naviguâmes vers le sud-est à travers un lac immense et allongé, aux baies complexes et aux nombreuses îles : le lac Marmette. Il s'étendait sur plus de vingt kilomètres. À son extrémité sud s'élevait une péninsule, fine et longue, telle une dague plantée dans le lac. Nous accostâmes sur ce promontoire. John déclara que nous étions arrivés à destination. Nous étions en plein territoire d'orignaux. De là, nous pouvions partir chasser dans toutes les directions : à l'ouest, au sud, à l'est, et même au nord, d'où nous venions. Nous trouverions des orignaux partout aux alentours. C'est ce que disait John. La péninsule avait une bande de sable sur le rivage, au-delà de laquelle s'élevait un petit bosquet, aussi long et étroit que le promontoire lui-même. Dans le bosquet, dans une légère dépression du terrain, nous avons installé le camp à l'ombre des bouleaux et des jeunes sapins. Le creux nous offrait la sécurité ; personne ne verrait la lueur de notre feu. L'eau n'était pas loin, à moins de quarante pas. J'aimais bien cet endroit. Pendant que nous montions nos tentes (deux, car les Indiens construisaient les leurs), un étrange hôte est soudainement apparu au camp. Une perdrix des bois. Elle était perchée sur un tronc d'arbre tombé, juste là, à une vingtaine de pas à peine, sans montrer la moindre peur. Bien au contraire. D'une manière à la fois comique et provocante, elle étirait et contractait son cou, levant et baissant la tête tour à tour. Visiblement indignée, piquée par la curiosité, elle voulait savoir quels intrus troublaient la tranquillité de la forêt. Les Canadiens l'appellent poule folle, une poule sauvage, et cela semble justifié. Son plumage ressemble à celui de notre tétras des bois, en un peu plus grand.

Lisim avait emporté une Winchester de six millimètres. Il sortit son arme de son sac, et tandis que John me justifiait le tir, disant qu'il ne serait pas trop bruyant et n'effrayerait pas le gros gibier, Lisim chargea calmement sa carabine, visa et tira. Un tir magnifique ! L'oiseau, touché à la tête, tomba instantanément. Il paya son imprudence de sa mort, et il nous révéla un excellent tir et nous offrit un délicieux rôti. Quelques pas plus loin, dans le sable, les Indiens me montrèrent des traces de wapiti. « Un gros mâle », le félicita John, « est passé par ici hier. » Effectivement, les grandes dépressions ovales étaient bien visibles. Mais les traces m'arrivaient aux oreilles. « Encore des traces ! » m'exclamai-je, feignant l'indignation et riant au nez de John. Le vieil Indien souffrait. Mes railleries le rongeaient. Il consulta Lisim, puis suggéra que nous fassions une rapide reconnaissance aujourd'hui, malgré l'heure tardive. Il ne ferait pas nuit avant une heure. « D'accord, allons-y ! » criai-je.

Ma pirogue, plus légère, fut mise à l'eau et nous pagayâmes vers le sud ; John, Lisim et moi, Stanisław, restâmes au camp pour préparer le dîner. Naviguant le long de la péninsule, nous atteignîmes sa base, où nous entrâmes dans un détroit et débouchâmes bientôt sur un nouveau lac, bien plus petit que le précédent, d'environ un kilomètre de long. Nous le baptisâmes plus tard Lac du Brochet Audacieux.

Un magnifique arc-en-ciel, d'une couleur exceptionnellement vive, planait au-dessus du lac. Il s'étendait d'un bras jusqu'au bord de l'eau, non loin de nous, transformant la prairie en un refuge radieux, détaché de la terre et de toute vie. L'arc-en-ciel répandait une lueur si éblouissante qu'il nous enveloppait d'une aura particulière. Il créait une porte de bienvenue magique ; était-ce, en réalité, l'entrée d'un paradis pour les chasseurs ? Le phénomène intrigua également les Indiens ; ils chuchotèrent entre eux.

Au bout d'un moment, le soleil se cacha derrière la forêt et l'arc-en-ciel disparut. Les ombres s'épaissirent sous les arbres et l'obscurité s'installa lentement.
Après avoir traversé le lac, nous nous sommes aventurés dans un étroit chenal sinueux, mi-rivière, mi-bras mort. Divers rochers et amas de boue émergeaient de la surface de l'eau. Il était difficile de ramer entre eux, mais les Indiens franchissaient tous les obstacles sans effort, évitant les îlots avec agilité. J'admirais leur dextérité. En ramant, ils plongeaient leurs rames avec une telle précaution qu'aucun bruissement ne se faisait entendre, hormis le clapotis des gouttes d'eau.
Un silence absolu s'abattit sur la forêt. Feuilles et brins d'herbe, immobiles, somnolèrent avant le crépuscule. Dans ce calme absolu, nous nous sommes glissés, alertes et silencieux comme des apparitions oniriques, tapis dans l'ombre de prédateurs. Soudain, John, assis derrière moi, me donna un coup de coude et désigna silencieusement la direction à suivre. Je scrutai les aspérités chaotiques du rivage ; des rochers jonchaient le sol ; enfin, je l'aperçus : un orignal ! Mon Dieu, un orignal ! Une vague de chaleur intense me submergea. Il se tenait là, sur la rive, à quelques dizaines de pas à peine, un colosse, une véritable incarnation de la puissance, un géant majestueux de la forêt. Il semblait presque antédiluvien, presque légendaire. Ses fesses gris-brun et son arrière-train blanchâtre se détachaient nettement sur le rivage cendré, tandis qu'un rocher cachait sa tête et son épaule. Je ne savais toujours pas s'il s'agissait d'un mâle ou d'un orignal. Si c'était un mâle, il était sans doute magnifique. Il ne nous avait pas encore remarqués.
J'armai soigneusement le Remington, et les Indiens poussèrent prudemment la barque. Mon cœur battait la chamade, mes yeux étaient humides d'émotion. Je levai le fusil pour tirer.
Nous nous approchâmes lentement du rocher. Encore trente pas, puis vingt-cinq. Enfin, nous atteignîmes la paroi rocheuse, jetant un coup d'œil discret au coin. Soudain, l'animal eut un violent sursaut, et de sa tête dressée, des yeux terrifiés, semblables à des bougies, nous fixèrent. De grandes oreilles en forme de cuillère dépassaient de sa tête, mais sinon rien, pas de rosée : c'était un orignal. Déçu, je baissai mon arme.
L'orignal effrayé releva les narines, pivota sur ses pattes arrière et bondit pour s'échapper. Mais dans sa précipitation, il évalua mal la pente de la berge et glissa à nouveau dans l'eau. Ce faisant, il écarta les pattes de façon comique, nous offrant son large arrière-train.
La tension dans nos nerfs se retira. Ce spectacle amusant attisa notre rire. Nous nous sommes tous les trois mis à rire comme des enfants, des éclats de rire étouffés, joyeux, sincères, bruyants, incontrôlables, sans fin, éclatant encore et encore. Cela valait la peine de rire : le ciel se couchait, le bœuf avait enfin fui, les regrets s'étaient dissipés, l'espoir renaissait.
Alors que nous nous apprêtions à rentrer, le vieux John a pointé du doigt les traces que l'orignal avait laissées sur la berge et, se moquant gentiment de moi, a dit avec une tristesse exagérée :
- Et encore une fois, rien que des traces ! Rien que des traces !

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Critiques du livre
Canada sentant la résine
peuvent être lues sur le site web
Lubimyczytac.pl
Éditeur

Bernardinum

Année de publication
2009
Nombre de pages
324
Couverture rigide